Строшени ласки

Казаха си имената след седем денонощия секс маратон. Минута след това ги забравиха, наричаха се с други, с много различни имена. За нея беше смешно, за него възбуждащо. Струваше му се, че всяко име има свой характер, форма и кожа. Носи своя енергия и с всяко зареждане може да я обладае отново, а за първи път. 

На следващият ден, тя се обади до в къщи и каза на мъжа си да не я чака. 
Нямала да се прибере. 
Категорично, нямало. 
Защо ли, срещнала друг, и толкова. 
Багаж ли, твърде практичен въпрос, не й било до подобен. 
Да го изхвърли, ако й пречи. 
Да си направи клада, да го изгори, да го подари на любовница, ако не може да си намери любовница - на любовник. 
Не, не го обиждала, не знаела просто какво говори. 
Просто не й е до практични въпроси. Дотук: чао. 
Май се казваше "сбогом" в такива моменти. 
Като затвори телефона пак беше влажна и набъбнала, настръхнала и мъркаше. 
И отново правеха любов, и отново като за първи път, а за първи път правеха девет минути след като срещнаха погледи. 
Не беше й се случвало, не беше му се случвало. 
С очи си изрекоха всичко онова което имаха да си изрекат. И им хареса. 
Първо в малко помещение, където чистачката на клуба си държеше метлите. Едва издържаха, щяха да го направят на дансинга пред погледа на всичките. Кикотеха се като си го признаваха, но бяха готови и на това, колкото и невероятно да им се струваше, след като беше отминало. 
После се качиха на покрива на комплекса. Тя се пошегува: „Хайде да погледаме звездите. Първо май за тях трябваше да си поговорим!”. Нямаше звезди. Облаците като пердета. Тежък плюш, създаден само за любов. Навяващ мисли само за любов. Повториха. 
Трети път в колата. Преди това ли й предложи да избягат или след това не помнеха. Тя му каза тихо: „полудели сме”. 

Ден след като тя се обади на мъжа си, той се обади на жена си. 
Разговорът беше още по-кратък. 
Няколко хотела смениха, няколко града. 
Няколко нощувки имаха у приятели и приятелки, преди окончателно да запомнят имената си, а трябваше да мине месец, докато това се случи. 
В една туристическа спалня, тя си отряза косата за да я завърже с нея за леглото. 
Любеха се и в горите, а валеше и се въргаляха в калта и той имаше усещане, че тя с малките си ръце го сътворява повторно от кал и неговите ръце от кал, повторно сътворяват нея. 

Когато се изкъпаха му изглеждаше различна. 
Средства имаха: и двамата, но пътуваха на стоп. 
Просто да е изненадващо следващото място. 
Скандализираха по парковете. 
Често не спускаха завеси. 
Имаше моменти в които свят не съществуваше за тях. 

В някакво селце не намериха подслон и прекараха нощта в гробищата. 
Доста буйно я прекараха. 
Мъртъвци не пробудиха, но на другият ден сами бяха ни живи ни мъртви, защото се изви буря. Имаше и светкавици и порой, наоколо само паметни плочи и дървета които пламваха като факли от милувките на мълниите. 

Прегръдката им беше единствен подслон докато утихне стихията. 

Нощуваха и в овчарници, и параклиси и пет звездни хотели. 
Преди настъпване на зимата, пуснаха котва в едно малко градче. 
Случаен беше избора им, просто там се случиха. 
Бързо се установиха, бързо си намериха и работа. 
Специалностите им бяха ценени навсякъде. 
Мислеха, че е за месеци. Останаха години. Минаха като дни. 
Животът прост. Телата им все искаха ли искаха. 
С никого не намериха общ език, друга близост в последните седмици потърсиха. 
Тя ли го подхвърли или той? Трудно е да се прецени. 
Стигнали бяха до удивително единомислие. Отдавна, дълго още преди да стигнат тук. 

И друг път имаше подмятания, но не бяха сериозни. 

Имаха пикантен вкус подобни фантазии на глас. Във въображаемият им свят се случваше и не го криеха. Забавно им беше, понякога смешно, а понякога дори по техните лица изписваше смутен израз. Всъщност дълго бяха на границата да го направят, а тази възможност и малка неизречена забрана, ги изпълваше със сладко очакване, създаваше чувство за непрестанно изкушение и зареждаше отново и отново желанието им един към друг, докато накрая все пак направиха стъпката. От любопитство, за разнообразие. 

Толкова неща бяха пробвали, нека и това. 

Сигурни бяха един в друг. 
Ревност: да, изпитваха, но в случая нямаше да има измама, а и всеки имаше в другия такова доверие каквото в себе си. Дори мислите си чуваха. Все пак замлъкнаха. Дълго се питаха с погледи, с онези същите погледи с които в онази вечер, разбраха, че по-силно от всичко останало се искат. Тогава съвсем непознати, а сега познаващи, не само всяка пъпка при настръхване на кожата си, а и всяка мисъл. 
Какво пък толкова? Малко развлечение, просто малко развлечение. Направиха го. 

Първо с още едно момиче. 
После с друга двойка. 
Лесно си намираха партньори. 
Лъхаше онази стихия от тях която отдаваха помежду си. Изкушаваха, дори хора които не си го бяха помисляли им се поддаваха. Бързо им омръзна, очакваха го. Какво ли не бяха опитали, искаха да опитат. 
Направиха го, не съжаляваха. 

Не изглеждаше да има промяна. 
Не я долавяха, но когато й хрумна отново да отреже косата си, както някога: не посмя. Твърде красива й се струваше косата, а после й стана ясно, че няма да изпита онова усещане, че отдавна не го изпитва. 
Че изобщо не личи, но са напълно изчерпани. Отдавна са напълно изчерпани. 

Нищо не изрече. Дали чуваше мислите й. Не разбра. Стана й студено. Отблъсна го за първи път когато я пожела. В следващите дни останаха с впечатление, че е простудена и не излизаше от къщи, но температурата й не се вдигаше, а спадаше. Не я примери и тъй и не разбра, че това се случва. Тя охладняваше. Рязко охладняваше. Осъзнаваше, че е започнала да охладнява преди години, но ако тогава го беше усетила, нямаше да позволи, до такава степен да охладнее. Това беше последната й мисъл. Той беше на работа. Щеше да се върне след часове. 

Стори й се, че и стрелките на часовника са замръзнали. 

Опита се да седне, но не успя. Беше вдървена. Лицето й се покри с кристали. Очите й преди час бяха станали стъклени. Устните й побеляха, черни станаха зърната й, посиня косата й. Дъхът замръзна в мраморните й дробове. Ледена блестеше цяла. По-красива от когато й да е било. Когато се прибра и я видя, не разбра какво се е случило. „Божествена си!”-изплъзна се от устните му, искрено възклицание. 

Импулсивно, по-силно от всякога я пожела, но още щом я докосна, тя се пръсна на парчета. Намери най-острото и си преряза вените.

За майка, родина и демони

 Последните два месеца от живота си, мама беше много зле. 

 Не знаеше нито къде е, нито кога е, най-малко пък какво й се случва. Не разбра, че е в Плевен, в някои случаи беше в Стоево - селото, в което е растяла; в други в Асеновград и кой я знае къде. Почти не можеше да говори. Въобразяваше си.

 Нямахме достатъчно средства, за да я настаним в приличен хоспис, но пък тогава сътрудничех на окръжния вестник; правих предпечатна подготовка, поддържах сайта, списвах колонка. Можех да работя от къщи и да се грижа за жената, която ме е отгледала. За остатъците й. След получения инсулт. 

Веднъж една жена - психиатър, дошла за преглед каза: "Майка ти си е заминала, това вече не е тя", имам и един спомен, в който не съм сигурен. Каза ли го наистина или съм си въобразил, но промърмори на майка: "Престани да измъчваш жената", като че ли се скара на бес или на демон. 

Повтарям: не съм сигурен. 

Толкова натоварен, никога не съм бил. И наистина идеше реч за доктор-психиатър, не за екзорсист. 

Щеше ми се за една минута, майка да дойде в съзнание, да види, че се намира в прекрасни условия за живот, че е при сина си и снаха си, че е обичана. 

Не, не го разбра. 

Остави ми малко топлина. За това, че ми даде все пак възможност, цели два месеца да се грижа за нея и да си простя за всичко останало, за което бих се обвинявал. 

Много българи са нямали тази възможност. Не са имали свободна и сравнително добре платена професия. Трябвало е да се бичат на смени и са поверявали най-близките си, на който могат, но не, няма да говоря за тежкото социално изпитание; от друга страна, никога няма да си простя, че не намерих от някъде още 1000 лева (месечно), че да я дам на специализирани грижи, но искам да говоря за друго.

Онова в нея, може да не е било демон; по-вероятно, далеч, далеч по-вероятно е било ангел. Заради мен не я оставяше. За да ми дадат възможност да се простя. Но при всички случаи това не беше тя. 

Нея я нямаше. Не си и дойде. 

Ти си паметта си, ти си душата си; тялото е дом, един робот, който управляваме. Ако можем. Докато можем.

Всички сме чели достатъчно истории за обсебване. Къде фантастични, къде мистични, но все още няма и едно научно обяснение за процесът, който настъпва, когато човек изгуби паметта си и нещо друго води тялото му. 

Да, и Фройд има обяснение. Има и Юнг. Различни са. Но вече напускаме териториите на точните науки и минаваме в мистичното. На границата сме, където никога няма да сме сигурни. 

И още веднъж ще кажа, че искам да говоря за друго.

За бусът, който спира и от който се изсипват униформени полухора-полуглигани, които хващат един дърпащ се мъж и го навират във возилото. 

Той ще бъде пратен на фронта, където ще умре. 

За някои: "той ще умре за Родината". Това е цинизъм. 

За чия "родина", за неговата или за твоята?

За тази, която явно чувстваш твоя, а не негова. Или поне "повече твоя" и по-малко негова, щом чувстваш и моралната си правота, изричайки: "Иди в Мацква" или "Иди в Северна Корея", тази ругатня, това "пращане на майната" си има още много варианти и всички сме ги срещали, но явно - този, който не споделя тези твои убеждения - няма родина. 

Значи, стигаме, че ти го принуждаваш да умре за твоята родина. Не за неговата.

"Ама той е роден тук, живее тук."

Какво означава "тук"?

Някои хора, най-вече едни нищожества, с големи претенции, които много обичат да ругаят комунизма; които с голям патос разказват колко зле било, а използват риторичните техники на обучени Заместник командири по политическата част (и явно нямат нищо против това схематично мислене, за да оправдаят психологическото и физическото насилие), дори употребяват едни мистични думички като "съдба".

Какво е "съдба", значението на думата е точно, независимо от контекста, независимо от философската доктрина или религиозната общност, която я употребява. 

"Съдба" е нещо решено по свръхестествен, свръхразумен начин. Решено от сили и воля над човешката. Нещо, което напълно изключва разумния избор. 

Та, ако допуснем, ролята на "съдба", по-добре да изключим тотално понятието "свобода", защото свобода без избор няма. 

И е повече от абсурд да славиш "свободата", а да се опираш на понятия като "съдба", пък и кой си ти, че да определяш съдбите на хората. Бог ли си? Мойрите? Клото, Атропа, Лахеза? Явно се имаш за нещо повече от онзи, който не припознава като своя съдба - умирането си за твоята родина. 

Защо започнах с мама?

Това не беше тя. Но до последен дъх бих се борил за остатъците й. 

За частицата кротък живот, който си заминаваше.

По същият начин бих се борил, че и се боря за родината си. 

Изпълнявайки своите задължения, опазвайки своите ценности, но има един праг.

Споменах нагоре и думата "обсебване", ако изведнъж онази болна, отиваща си от този свят жена, придобиеше някаква нечувана сила...

Ако се беше изправила, разсмяла, изрисувала изражение с демонична красота; ако беше ми казала:

"Виж сега, вместо умиращата, можеш да имаш онази твоя, най-красива майка, която си имал в детството си, но трябва да излезеш, да убиеш първия срещнат и да ми донесеш...(примерно очите му)..."

Е, не бих го направил. 

"Тогава аз пак ще стана същата. Умираща. Слаба и болна."

Бих я целунал, прегърнал и останал при нея, колкото и страшно да е това, което виждам, че я сполита. 

Как отново става стара, как кожата й се сгърчва, как очите й престават да ме разбират, как скулите и хлътват и отслабва, превръща се в онзи движещ се скелет, с който живях през последните години. Как няма сили в краката си и я поставям да легне, а после дори не знае да се движи...

Защото, ако бях постъпил иначе: ако бях излязъл и убил първия срещнат минувач, че да й върна отново младостта, нямаше да спася нея, а демонът, който я е обсебил. 

Онези, които ни пращат на смърт не са Родината ни.

Те са демоните, които са я обсебили. И всъщност, които са я погубили. 

Те са враговете ни.

И в името на Родината ни, ако воюваме, трябва да воюваме срещу тях. 


Да гледаш "Антигона" на Морфов на 10 ноември


 ДКТ "Иван Радоев"- Плевен
 19:00 часа

Името "Антигона" е изписано с "А", като анархия, а анархията е може би най-трудната за манифест парадигма, защото едно е анархията на Княз Крьопоткин; различна на Димитър Общи (която се е свеждала до действие), Ботев или на всеки млад дух от времето на Антигона до днес, независимо от строя и условията на живот, в които е покълвала и връзвала бунтовните си плодове. 

 Антигона и в случая прилича на съвременна тийнейджърка, дори с фатализма, с който отрича правото си на избор на своя роля. Тя знае, че е такава, каквато трябва да е. Тя трябва да е такава, каквато е. Последиците са крайни. Тя ги приема като награда. 

 Ако при Софокъл тя е жертва на обстоятелствата и да: има я тази съдбовност, при импровизацията на Жан Ануи и импровизацията на импровизацията на Александър Морфов, Антигона избира тази съдбовност. "Избира съдбовност" - има оксиморон, при това изключително неприемлив за съзнанието, но в тази версия се илюстрира много добре, много ясно и много човешки, какво означава "избор на съдбовност", друг е въпросът, че самата героиня не го приема за избор. 

 Тя сякаш е родена да се противопостави на обществения ред.

 Войниците, които гледат трупът на брат й засипан не искат да повярват на очите си, боят се да докладват, правят го - просто защото знаят, че няма накъде повече; охранителите на Креон не искат да ги слушат, опитват се да не го направят, но няма накъде повече; Креон е пиян, а също изтощен и твърде щастлив от ласките на любовницата си. Креон не иска да приеме този абсурд, който разбира, че се случва, че трябва да екзекутира своята племенница, своята Антигона. 

 Прави всичко възможно да я спаси. И макар глупав и посредствен, тук проявява качества и разкрива другото си лице. 




 Но макар той да е Законът, Законът е над него. 

 Ето тук е абсурда. 

 Човешкият фактор изцяло отхвърля трагедията, не я приема, пречи й. Но човекът, който се е превърнал в свое "божество" с непоклатимите си закони се сблъсква със своето безсилие. 

 Полиник и Етеокъл са се избили. Кървавата вражда е свършила.

 Героите живеят в честите времена на Прехода, но Прехода си иска жертвите, защото е закон над човешките фактори. 

 Единствено Антигона докрай устоява човешкото, показвайки, че тези закони не са нейните.

 И не, не е съдба.

 Това е избор. Съзнателен и човешки.

 Съдбата е за всички останали, които нямат воля да излязат от схемата. Да, и това прилича на избор, но твърде пасивен, изборът на обречения. 

 Ако има "съдба" то това е изборът на обречения. 

 Такива мисли ми минаваха, докато гледах "Антигона" на Морфов, точно на 10.11.2025 година.

 36 години след "царуването на нашия Креон".

 Ако бяхме оставили нашата Антигона да погребе своя брат и наш водач, призракът му нямаше да броди и днес, но нали трупът на падналата система трябваше да стои, да се вмирисва, да я кълват гарги и ядат чакали...за назидание на нас - простосмъртните, погубихме и Антигона с младежкия й бунт и живеем с все по-живия призрак. 

 Мои си мисли, извлечени от потока, който предизвика снощното ми гледане на "Антигона".

 






Днес ли беше Денят на банана

 Днес ли беше Денят на банана

или беше Денят на убитите надежди
или беше Денят на няколкото минути свобода, за която платихме твърде скъпо,
платиха и тези след нас, които нямаха общо с глупостта ни,
ще плащат и тези след тях, които няма да имат общо с глупостта им, ако всичко продължава все така,
днес ли си обещахме свобода на словото, за да имаме затворени телевизионни канали и забранени сайтове,
днес ли пяхме, че стените ги няма, че да има забранени дестинации,
днес ли си представяхме живота като в холивудски филм:
за да живеем в отрязаните кадри - хвърлени в калта, за които ни ще се намери публика, която да ги гледа, ни пък разум, който да осмисли.
Драконът умря, за да живее драконът.


Медали от Олимпиадата в Сеул 1988


първият космически екипаж с българин: Николай Рукавишников, Георги Иванов


Вторият космически екипаж с участието на българин.




Когато фактите говорят - боговете мълчат!








По Архангеловден

 Събуждам се.

Всяка сутрин намирам потвърждението на една стара своя мисъл:

„Няма нищо по-красиво от спящото лице на любимо същество.“

Прилича на дете в съня си. На дете, което сънува ангели. И така я помня винаги, дори в утрините преди доста години, когато имахме доста тежки изпитания.

На знам дали красотата ще спаси света, но знам, че тази красота ме е спасявала.

След душ, пиене на енергиен бустер съм във фитнеса.

Поне три-четири са, понякога над десет с различни, ако не съвършени, то поне изключително сексапилни фигури; тела, които не просто изписват линията на страстта, а изразяват воля и желание за съзидание на по-красиво. Във всяка гънка се чете воля, във всяко движение игра с природата; игра, в която волята общува с природата, но по правилата на природата, за да наложи творческия замисъл на Афродита и Ева. Красиви жени не само като тела и воля, а като усмивка, като поглед, а и с времето, опознавайки ги, разбрах, че и като начин на живот.

Не можеш да си посредствен в това обкръжение, взимаш от него сили; обменяш предизвикателства, твориш от материала си една антична красота. Вдъхновен, чувстваш по-различен живота си.

Връщам се вкъщи. Имам около час. Тя се усмихва в огледалото. Слага с грим, други нюанси на усмивката, която има докато сънува. Приказва ежедневия, които изливайки се с гласа й, изглеждат толкова чудато.

После съм на работа. Че има умопомрачителни красавици сред актрисите е излишно да казвам. Такива лица са катурвали човешката история; въздигали са я и вдъхновяват човечеството от древни времена до днес. Но, че жените в администрацията са не по-малко красиви от актрисите – трябва да подчертая.

Не. Не говоря за фриволни приключения. За сигнали, за скрити погледи. За сладострастни мечтания от моя страна. Отношенията ни са топли приятелски, почтено колегиални.

Говоря за среда. За една щастлива среда – битов рай. Като в театъра е и в читалището, а вечер са курсовете, където отново се чувствам студент женственото обкръжение. Сред десетте ми колежки в курсовете, няма и една, чието описание да не започва с думата: „красива“.

Стигаме до Непознатата. Тази, която никога няма да се разбере – истинска ли е или не е.

Всъщност: Истинска е. Това е безспорно. Но дали е само моя измислица или я има някъде от плът и кръв?

Не. Никой няма да разбере. Дори аз. Знае го само тя.

Защото дори да я има е толкова дълбока моя тайна, че никой освен тя, не може да потвърди: вярно ли е наистина или си въобразявам. Но дори да я няма, винаги ще съществува като трепет и вълнение.

И безспорно я има в сто милиарда паралелни вселени.

Имам си и още сто милиарда прототипа, които понякога се превръщат в мои героини. Изтичат между пръстите ми, понякога са по-плътни от истински съществуващи.

Заслужил ли съм всичко това? Не. Дар ми е.

Цел ли ми е било? Не може да бъде цел. То е състояние.

Вечно ли е? О, не – кратко е. И като знам, че ще го изгубя ми е много по-скъпо и се наслаждавам много по-силно на тази мимолетна, но божествена красота.

Когато се нося с колелото, извън града, особено, когато съм сам на шосето я виждам, същата тази красота във всичко; плъзга се по погледа ми, гъделичка периферията на зрението ми; цъка с часовника и отлита, с нея отлита и част от мен, в един свят, в който вече всичко е утвърдено и нищо не може да се промени.

Когато се изкачвам по някоя планинска пътека.

Когато съм опрял слепоочие по хладния прозорец във влака.

Когато съм затворил очи, но я чувам, че и виждам в музиката.

Щастлив човек съм.

Щастието ми не струва в евро или левове, то е етап от живота ми; то е уникалната пътека, която съм проправил, за да бъда тук и сега.

Няма как да го платя с парите от тази или онази фондация.

И последното, което би ме направило щастлив е да броя дните до въвеждането на еврото.

Някои хора го правят. Е, като си нямат по-голямо щастие!

Но мисля за друго. Всяка от всички тях – с които ме среща ежедневието, които са все образи на Прекрасното, всяка прави някого щастлив, тъй както ме прави онази, чието спящо лице виждам преди всички останали.

И толкова е тъжно, че могат да отнемат всички тези мъже, на всички тези жени.

И е много по-вероятно, отколкото можем и искаме да приемем.

Да ни хванат по улиците; да ни пратят да се бием за кауза, която не споделяме, която ни е чужда; която няма общо с нас; по-скоро да защитаваме враговете си, отколкото тези, за които бихме умрели.

Да ни хванат по улиците, да ни пратят на фронта, за пушечно месо. За жертва.

Това би се харесало само на извратени. А се харесва!

С възторг и преклонение пред Милен Русков

 

В същият материал, на друго място Нешка Робева е наречена "маргинал".

Душици непрокопсани, знаете ли значението на тази дума? Да не би вашето "общество" да я лиши от маргинализацията. 

Ако десетилетия наред сте създавали гордост за девет милионен народ, ако сте се представили добре пред цял свят, тогава няма как да се говори, че сте формирана от изолация личност. Нешка Робева вече е създала СВОЕ общество и не на нея й липсва вход към вашето, а на вас ви липсва вход към нейното. 

Но сега ще пиша не за Нешка Робева, а за Милен Русков.

Шапка му свалям. Не само за таланта.

Той гали душата, усмихва, въодушевява; привлича като магнит публика; завладява.

Знаете ли какво е "електричество" в театрална зала?

Уредът, който най-точно отчита успеха на едно произведение. 

Електричество, което излъчват зрителите. Стига да има какво да предизвика изблика. Милен Русков го прави. 

Браво на Милен Русков, че сега, когато разполагащи с влиянието на публичното пространство хора, създадоха клишетата за „интелигентния евроатлантик: притежаващия всички ценни качества, универсален човек“ и „глупавия, необразован, беден, излишен и прост работник, който е копейка, антиваксър или с все нещо несъгласен с „интелигентния евроатлантик“, Милен Русков не се отрече от идеите си.

В крайна сметка, доказа, че достойнството е независимо от клишетата, от пропагандния модел на обществени порядки, а личността е способна да бъде себе си. И с греховете си. И със своя бунт. И с мястото си, което може да е извън всяка обществена клетка.

Браво на Милен Русков, че беше сам, че гласът му не се чуваше, че не се подаде на суетата, че творчеството и духа за него бяха повече на практика от всяко социално изкушение.

Браво, че сега взриви гнева на джуджетата, за които имам вест: Никога, никога, никога няма да създадете нещо носещо дори 1/10 от стойността, която създаде той. Винаги ще сте фанатичните преподаватели от Берлинския университет, които са хвърляли Ремарк и Томас Ман в пламъците, отдавна са забравени и не са оставили нищо по-значимо от пепелта по ръцете си, а авторите на изгорените книги четем и днес, и ще се четат докато свят светува.

И с какво толкова раздразни „отвореното“ (особено отзад) общество?

Първо: че не е на хранилка при тях и не слуша какво бандата им решава.

Второ: че в спор във фейса си позволил грубост, спрямо техен човек, като че ли те са най-уважаващите чуждото мнение и не измислиха те неологизми като „рашисти“, „ватници“, „копейки“, а помните ли какво викаха „правилно ориентираните мъже“, които замеряха с факли момичетата застанали пред Паметника на съветската армия. Да ги цитирам ли? Ако много желаете, нататък ще замълча, че да не ме изкарат, че и аз се заканвам.

Уважавали личното мнение на Милен Русков, той не уважавал чуждото.

Защо извадихте само неговите думи, а не и „мнението, което не уважил“?

Ваденето на думи от контекст са винаги признак на дребнава интрига. Но достатъчно е да се прочетат вашите източници и изречения от рода: „Милен Русков се оказа голяма „копейка“, за да се разбере къде ви стяга чепика.

Не е реакцията на този талант, а са неговите убеждения.

Има защо да му завиждате.

Освен неизмеримо по-талантлив от вас има достойнството и своята позиция.  

Краят на мълчанието

 Мълчеше когато му горчеше, когато несправедливо го обвиняваха мълчеше. Мълчеше когато обичаше, когато му идеше да крещи от наслада. Тихичко тананикаше понякога, но рядко, а да повиши глас никога. И винаги е тананикал без думи.

Мълчеше когато трябваше да каже своя дума между научените наизуст уроци, тъй говореше и за житейските, с научени от други думи, на баба си, на дядо си, на кварталните гамени и големите философи, своите губеше. Мълчеше когато искаше и обикновено не получаваше, нито от жените, нито от живота.
Мълчеше и когато разговаряше, това е умение което малцина притежават, но при него беше порок. Обикновено умелите ловко карат събеседника да си противоречи, да изкаже своите съмнения, към тях, към себе си и лекичко да се убеди сам в това което те желаят.
Той нямаше власт при мълчанието си при събеседване и обикновено се губеше в разговора. Мълчеше когато искаше да каже. Не от свян, не от комплекси или травми в детството. Не и от беден речник, последното най-малко. Обратното, при него думите бяха стихия. Огромна потенциална мощ достигаща до разрушителност.
Не беше боязлив, не от страх се боеше да я отприщи, но толкова се беше натрупало, че хиляди думи се бореха за първенство, за да излязат първи и да повлекат след себе си, безброй свои неизказани истини. Блъскаха се на входа на съзнанието и той мълчеше.
Мълчеше когато го блъснеха на опашката, мълчеше когато таксиметровия шофьор го удареше със сметката, мълчеше когато комшиите надуеха безвкусната музика. Мълча и когато искаше да каже, че я обича. Тя разбра, даже с мълчанието си я спечели, защото тя четеше в очите му всичко премълчано.
Мълча и когато си тръгна. Защо го направи така и не разбра, тъй като не успя да зададе въпроса си, нито да седнат на сериозен или последен разговор. Мълчеше понякога даже и по телефона. Мълча и когато го измамиха и трябваше да напусне града, защото остана без работа, че дори и без покрив.
Мълчеше и докато се скиташе, а хората които го срещаха бяха любопитни, някои склонни дори да му помогнат, защото си личеше, че е разбран, интелигентен и способен, а не класически безделник или саморазрушаваща се натура. Някои търсеха човек като него да доверят длъжност, но той изпускаше шанса си.
Мълчеше и когато стана пряк свидетел на едно престъпление. Мълчеше и когато интригите в колектива в които попадна достигна критично ниво и трябваше или да се намери жертва за да има мир или да стане беля. Мълчането и неутралитета в такива случаи е добра политика, но той не беше политик и си го отнесе.
Мълчеше си когато го осъдиха за неплатени сметки, а после имаше време да си помълчи на новата длъжност която си намери. Работеше в пункт за изкупуване на хартиени отпадъци. Не голям. Намираше често книги, често такива каквито просто беше грехота да се претопят.
Събираше си библиотека от предавани за претапяне книги, превърна му се нещо като в хоби. Понякога се възприемаше като една от тях. Напечатани са били за да изкажат своята истина. Не са намерили точните ръце които да ги разгърнат, точните очи които да ги прочетат и точното съзнание в което да потънат. Въпреки безспорната си стойност бяха на границата да си отидат без да изпълнят мисия. Случайно попадаха в него, четеше ги.
Тъй си намери „Чужденецът” на Камю и „Жената в пясъците” на Кобо Абе, „Война и мир” и „Идиот”, „Или – или” на Киркегор и „Въведение във философията” на Ясперс. Много класически поети, много фантастика и приключенски романи. Четеше ги, струваше му се, че е намерил мисията на живота си. Да спасява от печален завършек онемелите книги с велики истини.
Около година работи там докато един петък не си тръгна от работа. Цяла седмица не намери никаква книга. От една страна радостно, винаги му горчеше види ли книга с подобна участ, но пък колекционерската страст го изгаряше. Стоя доста след работно време с надежда, че някой закъснял ще се залъже, ще мине и ще обогати колекцията му. Не се случи.
Закъснелият беше с дълги бели коси. Висок и блед, не приличаше на земен човек. Млад или стар, не се разбираше. Лицето му нямаше бръчки, а със сериозност беше изписало възрастта, но движенията енергични. Разтовари сто килограма неизползвани формуляри. Бели от едната страна. Друг не дойде.
Чакаше, чакаше и като гледаше празните страни на листовете го изпълваше по-голямо вълнение от онова което изпита когато събра първите пет книги и реши да си направи библиотека. Белите листове му заприличаха на живота. Неизказаното, премълчаното, те го желаеха.
Дръпна първия кочан и без да се замисля започна да пише, а силно беше словото му. Слово, не думи. Идеха от дълбините. Отприщи се потока. Изписа първият кочан. Трябва да кажа изключително високо литературно. Грабна вторият изписа и него. Химикалката трябваше да му е свършила. Прецени, че ще спре да пише когато това се случи. Мастилото в тръбичката беше на свършване още преди да започне да пише, но изписа и третият кочан. Захвана четвърти. По това време нямаше да намери откъде да си купи химикал и свършването на този щеше да постави необходимата пауза. Продължи да пише. Писа цяло денонощие без да се умори, а мастилото не свършваше. Откъсваше лист след лист от поредния и поредния кочан и го изписваше. Нареждаше ги до себе си върху бюрото, а мастилото не свършваше. Ако имаше охранителна камера насочена към офиса щеше да се види как бавно пребледнява. Не само лицето му, дрехите също. Как става безплътен, превръща се в сянка и продължава да пише. Докато накрая химикалката се катурна от бюрото, а той като сияние се разтвори в настъпващия изгрев преди понеделника. Беше се изписал. Шефът му дойде в десет и половина. Духаше силен вятър. Когато отвори вратата стана течение и вятъра отнесе листите.

Строшени ласки

Казаха си имената след седем денонощия секс маратон. Минута след това ги забравиха, наричаха се с други, с много различни имена. За нея беше...